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A Morte

Eu não me lembro quantas vezes tive que morrer aos soluços, debaixo das cobertas, na escuridão, ou então no chão gelado do banheiro. Não me recordo de quantas vezes precisei renascer pelas manhãs, vestir-me mecanicamente e sair para as ruas antes do sol nascer, desejando sentir apenas o cheiro da manhã gelada, tão reconfortante. Eu me lembro, entretanto, da dor que é sempre a mesma e que toma o corpo e o derrota. A minha imagem tornando-se turva em frente ao espelho, a fraqueza que toma conta da alma, a percepção de se estar desprotegida.

Lá, na minha mente, estão as memórias do ar escasso, das noites mal dormidas, do sofrimento correndo debaixo da pele e se esvaindo pela escuridão.

Uma morte é diferente da outra.

Pensar no corpo sem vida, sem respiração, sem pensamentos, choca e paralisa. Pensar na morte deste ponto de vista, faz desejar correr para longe dela – até tropeçarmos. Quando o tal sopro da vida deixa o corpo, ele também leva o cheiro, tão importante e significativo. A morte tem cheiro de flores, para mim, e a redenção de incenso.

A morte, eu sei, tocou a minha mão. A morte toma conta dos meus sonhos. A morte carrega quem eu amo e me guia pela vida. Creio eu que estejamos, todos nós, vivos apenas para isso, para a morte, para aprender a morrer. Pergunto-me se a morte do corpo é distinta da morte na vida, se ambas possuem a mesma força. A força que me faz desejar gritar, a força que me faz levantar do lugar onde encolhida jazia e viver para provar da minha própria força e superar qualquer adversidade até que essa tenha se tornado, de tão pequena, insignificante. Não me preocupo com a dor do corpo, mas com a dor da alma, essa que sempre parecemos carregar, essa pela a qual procuramos paz.

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