Contos
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Ela.

Me lembro da primeira vez que toquei a pele dela e de seu olhar cúmplice ao me encarar, como se soubesse o que aconteceria daquele momento em diante entre nós. Algo dentro dela anteviu que eu não afastaria minha mão de seu braço, que eu não deteria meu toque ali.

O terror que tomou momentaneamente todos os meus sentidos quando me inclinei para ela, se repete sempre que me recordo da primeira vez em que nos beijamos. Ela poderia ter recuado, ter rejeitado qualquer aproximação com aspereza. Mas não recuou e meu terror apenas se dissipou quando já podia sentir sua respiração quente próxima a minha, quando nossos cabelos soltos se tocavam antes mesmo das nossas bocas se alcançarem.

É fácil fechar os olhos e lembrar do formado daqueles lábios rosados, do sorriso que ela dava quando dizia qualquer besteira. Gostava de vê-la deitada na cama, displicente a brincar com minhas mãos. O sol da tarde costumava nos banhar como nosso único cúmplice quando compartilhávamos nossas músicas favoritas, nossos bobos sonhos de infância, nossos medos mais terríveis.

Era viciante me deitar por cima do corpo dela antes de beijar-lhe o pescoço, tocar-lhe a boca suavemente e mergulhar meu rosto em seu colo, em sua pele, sentindo seu gosto flutuar acima de todos os meus sentidos. Não havia maior satisfação em meu pequeno mundo do que acordar com o cheiro dos cabelos longos em leque sobre o travesseiro, do que poder contemplar o rosto dela adormecido.

Cada vez que me recordo de qualquer lembrança dela, reconheço dentro daqueles olhos cheios de vida, o que é a felicidade.

Imagens via Laura Makabresku

0001-42617472ESSE POST FAZ PARTE DA COMEMORAÇÃO PELO #BLOGMONTH E DO PROJETO BEDA
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